La palabra es un árbol. Ramificación de nuestros pasos. El lenguaje todo que habita en la mirada.
Al contemplar traducimos palabras. Sentimos y en el vientre las sílabas perpetúan el instante que a la postre habremos de reseñar con palabras.
La palabra es un atino, los versos entonces se construyen como destino. Inexorable.
Esa es la historia de la existencia de la poesía. Hablo de esta poesía que se dice en lengua originaria. Me refiero a esta antología donde se reúnen treintaidós poetas de dieciséis lenguas: Xochitlajtoli, es el nombre del libro en que habitan estos escritores.
Atino debo decir y reconocer de Círculo de Poesía, la editorial. La dedicación, la constancia, la inclusión en su nómina de títulos a esta antología que reúne las más límpidas imágenes, la desgarradora entraña, la inocencia con que se tratan los temas que tienen como punto de partida los lugares en que los autores habitan.
Si la poesía es una honda para contrarrestar con piedras el abuso de autoridad, la devastación humana, la xenofobia, queda claro que Xochitlajtoli, el libro, es la reiteración de los versos que se construyen para llamar las cosas por su nombre.
Algunos autores ponen el verso en la llaga, nos llaman a cuentas, nos dicen sus verdades a través de imágenes, y desde la metáfora. Con su ritmo intrínseco, porque la gracia fonética de una lengua que no es el castellano se convierte también en una virtud que ancla los ritmos más centelleantes y desconocidos para nosotros como lectores.
POETA
Martín Tonameyotl es el compilador de esta antología, consecuencia también de los poemas que se fueron publicando paulatinamente en la página web de Círculo de Poesía. Martín Tonameyotl ejemplifica lo que digo cuando hablo de los versos en la llaga. Cito:
El tren: Cada paso es un regreso hacia la vida, hacia la muerte / Cada tren es una pesadilla: de sangre, de hambre, de telarañas / Cada niño es un fruto: podrido, dulce, agridulce, qué importa / de todas formas la vida está vendida a los carroñeros / a los coyotes rancios que ambicionan devorarnos vivos / porque si no comen de nuestros huesos de árbol / sus panzas de ollas barrigonas quedarán huecas / y no gozarán de un pedazo de mierda con qué alimentar a sus parásitos. / Hay que emborracharnos digo yo / para olvidarnos que en esta tierra / día a día nos están cazando como perros rabiosos.
En un poema cabe la desgracia. En dos palabras se ilustra la desazón, la condena del que emigra: El tren. Y no sirven éstas palabras para dar un paseo sobre las vías. Este tren es la pesadilla y sus telarañas, nos dice el poeta.
